亲人告别：最后一次见爷爷是春节

其中一条是，囡囡

其中一条是：囡囡，天冷了，记得穿秋裤。短短六秒钟的语音，我听了不下一百遍。有一天，那些看似平常的片段会成为你最珍贵的东西。但我渐渐明白，爱不会因为一个人离开就消失。我会像爷爷那样把奖状贴好边角，会像奶奶那样把纽扣缝得特别结实。去年三月，爸爸被查出肺癌中期。拿到报告单那天，我在医院走廊的楼梯间坐了半小时才敢回病房。我把报告藏进背包最里层，假装什么都没发生。

父亲临终前握着我的手

父亲临终前握着我的手，嘴唇动了动，没发出声音。我凑近了听，只听见一声很轻很轻的叹气。是放心不下妈妈，还是想让我少熬夜，还是只是想叫我的名字？但难过会慢慢变成一种温柔的想念，不再像刀子一样割人。奶奶走后，我把她的老花镜一直放在床头。现在再也没有人让我帮忙穿线了。外公的追悼会定在一个阴雨的早晨，殡仪馆门口停满了亲戚的车。司仪念悼词时念错了外公的出生年份，舅舅当场红了眼睛。没有人去纠正，大家都只是低着头，任由雨水敲着屋檐。

善意大概就是这样

善意大概就是这样，在陌生人之间一站一站地往下传。爷爷是在去年秋天走的，走的时候我在外地开会。接到电话那一刻，我正站在酒店走廊里，手里还端着一杯咖啡。奶奶说爷爷临走前一直念叨我的名字。最后一次见爷爷是春节，他给我包了一个两百块的红包。妈妈说人走了以后，留下的人要学着带着思念活下去。外公走了十年，她依然会在每年清明前失眠好几个晚上。我才明白，所谓走出来，不过是学会和痛共处。朋友的父亲上个月因病去世，她发了一条朋友圈只有一句话。